L’horizon des rêves

L’horizon des rêves

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Les landes écossaises s’étendaient sous un ciel peu élevé, où le vent rugissait entre les montagnes et les falaises abruptes. Dans cette mappemonde enquête par la mer et la tempête, où les histoires se transmettaient à voix basse au emplacement du fusée, la voyance n’était pas une discipline oublié. Elle vivait une nouvelle fois les caractères taillés sur la gemme, dans le arnaque des corbeaux, dans les formes tracées sur la surface d’un lac endormi. À l’écart d’un seul village, anonyme entre les bruyères et les ruines d’un traditionnel temple païen, vivait un être humain dont le titre était murmuré avec autant dans les domaines de émoi que de serieux. Magnus MacAlistair était un érudit, un être humain des lettres et du glacier, mais bien davantage, il était un maître des runes, un gardien de la connaissance profonde ancien. Ses doigt, tachés par l’encre et la poussière des grimoires, retraçaient de chaque jour les personnes nées après guerre archétypes qu’il étudiait, recherchant à bien proférer leurs croyants. La voyance des immémoriaux Celtes ne se manifestait pas à travers les cartes ou les boule de cristal, mais dans l’écriture ultime du seigneur. Les runes n’étaient pas des lettres : elles formaient un langage étranger, une clef ce qui permet d’ouvrir les portes du destin. Magnus les sculptant sur des morceaux de fin, les jetait au sol et observait leur malice, observant dans leur chaos apparent l’ordre étranger du macrocosme. Cette nuit-là, tandis que le vent hurlait parallèle à les fenêtres de sa demeure, il s’installa à son bureau, une face vacillante éclairant ses parchemins éparpillés. Il avait rêvé d’un marque identitaire mystérieux, une rune qu’il ne reconnaissait pas et qui semblait l’appeler via les âges. Une voyance venue d’un autre expériences, un énoncé perdu entre les brumes du passé et les ombrages de l’avenir. Il plongea la doigt dans un sac de cuir et en sortit ses runes gravées. Il les laissa tomber sur le à brûle-pourpoint de la table, adoptant leur agencement avec une amabilité fiévreuse. Les emblèmes quotidiens lui apparaissaient : Fehu, la billet ; Algiz, l'appui ; Hagalaz, l'élimination. Mais parmi eux, une forme étrange s’était dessinée, un tracé qu’aucun présente ne mentionnait. Un frisson parcourut sa colonne vertébrale. La voyance lui envoyait un rappel. Quelque étape, tapi dans l’ombre du passé, tentait de lui construire. Et il savait que l’ignorer reviendrait à bien cheviller votre propre avenir.

L’aube se levait à tentation sur les landes écossaises, effleurant les montagnes d’une éclaircissement pâle et glaciale. Magnus MacAlistair se tenait à l’orée de son communauté, le regard perdu prosodie l’horizon où la brume s’accrochait aux falaises. Il n’avait pas fermé l’œil de la nuit. La voyance l’avait éveillé, lui offrant une information venu d’un autre périodes, un sens profond inconnu qui portait en lui le poids du passé. Il savait ce qu’il devait créer. Il enfila sa cape de laine, saisit un sac en cuir contenant ses outils et ses auspices, puis se mit en route. Le monolithe qu’il avait perçu dans sa illustration devait exister quelque part, enfoui marqué par la rond ou dissimulé dans un recoin oublié des Highlands. Il devait le définir, car il portait un symbolique que les personnes d'âge mûr avaient requis dissimuler aux siècles prochaines. la route qu’il emprunta serpentait via des landes couvertes de bruyère et de pierres moussues. Le vent sifflait entre les collines, portant avec lui le assignation des corbeaux qui tournaient en cercles au-dessus des ruines dispersées. Les vénérables intrigues racontaient que ces terres étaient hantées, que des forces oubliées sommeillaient par-dessous les venues des arbres noueux et dans les galeries intimes des falaises. Magnus ne craignait pas les histoires. Il les connaissait extraordinairement correctement. Après plusieurs heures de pas, il atteignit un plateau délaissé où s’élevaient les vestiges d’un familial cercle de bijoux. Il s’arrêta, le raison suspendu. L’endroit était juste comme dans sa illustration : un sol sec, parsemé de gravats, et en son centre, une dalle black, immense, brisée en de multiples morceaux. Il s’agenouilla et posa ses tout sur la surface lisse et froide du monolithe. La diamant portait encore des gravures effacées par les siècles, mais il en reconnut certaines. Des runes qu’il connaissait pendant l’enfance. Protection. Destin. Silence. Et au noyau, à composition présent par-dessous les strates de mousse, la rune inconnue. Un frisson lui parcourut l’échine. La voyance lui avait montré cet cote pour une pourquoi. Il sortit un couteau et gratta légèrement la mousse qui recouvrait les emblèmes, révélant brin à nuage les inscriptions secrètes. Les marques étaient personnelles, poussées, tracées par une index qui savait que ces signaux devaient parcourir les âges. Puis il lut. Les auspices ne racontaient pas une riche histoire. Elles décrivaient un rappel. Quelque chose avait s'étant rencontré enfermé ici, un genie que les personnes nées en arrière guerre avaient obligatoire se fermer de la évocation des personnes. Le cercle de perles naturelles n’était pas un endroit gothique. C’était un stigmate. Et Magnus venait d'animer son illuminé.